santagloria

В сущности, практически любое описание счастья скучно, если оно происходит в формате дневника, а уж в литературе ему вообще уделяют, как правило, не более абзаца. Отмечают эдак мимоходом: "Герой проснулся утром. Был счастлив. За окном щебетали воробьи" - и читатель тут же делает стойку, предугадывая, что это счастье и воробьев автор выдумал лишь затем, чтоб немедленно, еще до обеда, ввергнуть героя в очередную пучину страданий.

Читать о счастье так же скучно и глупо, как пытаться описать урчание собственного желудка - именно эта теплая, тупая, нутряная физиологичность вызывает зевок. Скучен герой, добравшийся по шкале до самого верха и очутившийся в тупике - выше ведь уже некуда. И пусть герой идет, не касаясь земли и вместо крови в венах у него сплошной свет и сердце вот-вот выпрыгнет из горла, а наблюдатель зевает, сползает взглядом вниз, чешет ухо, переворачивает страницу.

Сколько помните вы описаний счастья?
Вот тех самых, когда в горле замирало тоже и не хотелось встать, зевнуть и погладить кошку или поставить чай?
Мне вот приходят на ум - Годунов-Чердынцев, только что влюбившийся, замирающий на скамейке перед тенью от фонаря да старушка Ассоль с плотной клеткой из ребер и пушистым котенком счастья внутри.

P.S. вспомнила еще одно, проскальзывающее (как рыба через сеть) в "Ночь нежна".
есть там где-то очень точный кусок этого мутного и ослепительного.